Xmas Cryptography At Front

Nas trincheiras da terra, onde a tensão e o stress teciam fios invisíveis entre os corações dos soldados, o Natal chegou com uma esperança de paz. Os jovens soldados de ambos os lados tinham acreditado nas palavras dos oficiais de recrutamento1 quando estes lhes garantiam uma guerra de curta duração. Passaram-se quase seis anos e aquele Natal foi o sinal inequívoco do fim da dolorosa guerra.

Sob o manto gelado do inverno de 19142, os sons da guerra deram lugar a canções de Natal e a esperança ousou brilhar no meio da desolação, num canto esquecido da Frente Ocidental3. Num momento de catarse coletiva, os inimigos forçados perdoaram-se mutuamente as atrocidades imperdoáveis que por vezes brotam da miserável alma humana. A luz tinha mais uma vez derrotado as trevas.

Entre essas almas, havia duas que, agora confrontadas com bandeiras de cores diferentes, tinham estado unidas pelo amor à lógica e aos números. Paul, um matemático francês, e Friedrich, um outro alemão, tinham outrora partilhado conversas e conferências internacionais, trocando conhecimentos em vez de projéteis. Na terra de ninguém, com os rostos iluminados por velas improvisadas e os corações cheios de um sonho efémero, abraçaram-se sabendo que as tréguas eram apenas isso, um parêntesis no caos. Ao partilharem anedotas e sonhos desfeitos, confessaram a sua mais profunda convicção: a guerra iria durar mais tempo do que os seus líderes prometeram.

Unidos por uma determinação inabalável, concordaram em construir uma ponte de esperança sobre o abismo da guerra. Paul e Friedrich usariam os seus conhecimentos de criptografia e esteganografia para salvar vidas, criariam uma rede de humanidade no coração da maior das barbáries humanas.

Num primeiro momento, os seus espíritos ávidos conceberam um plano para envolver as suas mensagens no mistério de uma cifra de substituição4 que uniria os bravos membros da sua resistência determinada. Paulo evocou as boas recordações da sua filha, antes de partir para a frente de batalha, brincando inocentemente a substituir vogais por vogais: "a" por "e", "e" por "i", "i" por "o" e, de novo, "u" por "a": "Não sabes o que estou a dizer, papá, adivinha, adivinha: Ti ichuri di minus...". O entusiasmo apertava-lhe a garganta.

Apenas sendo um pouco mais sofisticados do que aquela brincadeira de criança, podiam escolher um valor de deslocamento e uma palavra secreta para criar uma tabela de substituição completa.

Discutiram longamente o antigo quadrado de Políbio5, uma tabela quadrada em que cada letra do alfabeto era codificada pela etiqueta da sua linha e coluna, respetivamente. A chave estava na disposição secreta do alfabeto no quadrado.

Na sua determinação de evitar a deteção, estudaram conscienciosamente a utilização de cifras de transposição6, tentando desarranjar o mais possível a própria mensagem. Foi a vez de Friedrich evocar o filho pequeno a sorrir de orelha a orelha em conversa com a mãe invertida, num exemplo perfeito de transposição: "mi-ma cho-mu cho-mu ro-e-qui te! A ternura da cena apertava-lhe o peito de forma insuportável.

Uma mensagem podia ser rearranjada de mil maneiras: da direita para a esquerda, descendente e ascendente, num estranho ziguezague, ou simplesmente de acordo com uma palavra ou frase secreta escrita e lida em colunas ou linhas.

Tantas variações, tantas possibilidades, tantas dúvidas. Sabiam que estes mecanismos eram frágeis, tão fáceis de quebrar como a moral nas trincheiras frias e húmidas de onde não queriam fugir. Falavam de combinar uma cifra de transposição com uma cifra de substituição, uma técnica mais avançada que suspeitavam estar prestes a ser utilizada na sua guerra7.

Primeiro, as letras da mensagem foram substituídas utilizando a encriptação de um quadrado de Políbio com uma frase secreta e um deslocamento; depois, baralharam as suas colunas utilizando uma segunda frase secreta. Sem saberem que o processo seria a semente de alguns dos mais avançados mecanismos de encriptação das décadas seguintes8.

Talvez porque a fome lhes tenha aguçado a inteligência, reconheceram o ruído que as mensagens cifradas emitiriam em plena luz do dia. Precisavam de outro mecanismo para as enviar sem serem notados. E lembraram-se da omnipresente esteganografia9, a arte de esconder informação dentro de informação. Ao contrário da criptografia, que se concentra em tornar a informação incompreensível, a esteganografia concentra-se em tornar a informação oculta, despercebida10.